Poquito a poco.

Paso a paso,
cacho a cacho,
de cuando en vez,
de buenrri.


Lo noto, lo notáis,
no es mucho, pero, oye, te da gustito,
y casi todo cuadra, triangula y redondea la situación,
por aguantarme con lo poco que había sido,
por esperar los caprichos que olvidé.

No hay un tema, plan de nada,
pero me lo paso tan bien..
Basta con sonreír.

Nevó.

Qué ridículo es todo.
Lo absurdo, siniestro, aburrido y feo que ha resultado revivir la mierda.
Un plan póstumo.
Un recuerdo que se difumina de una amistad manchada de un desajuste de conciencias .
Y la pura desazón.
Inerte fragancia de polvo y tabaco oxidado.

No es el día,
o sí,
no puede ser peor,
un poco más de asco para terminar de rematarlo.

Y no dejar de darle vueltas a lo de siempre,
mi amor,
mi único amor.
Tan lejos que no consigues apartarme,
tan tuyo que ni lo sabes.

Es posible.

Dejar de escribir siempre lo mismo.

Encontrar tu rincón,

tu estilo,

tu café,

tu gato,

una hora,

un momento,

tu china,

un posavasos,

el mechero,

dejar de cotillear, es mejor para no sufrir.

Porque, aunque, y es que, estando solo, se vive.

Triste, algo mal, no tan bien, eso parece, pero vivo.

Todo esto es para dejar de pensar, hilar e hilar, 

escribir por escribir, pasar hojas, retocar y beber té.

Cigarros, pensamientos, y la decadencia.

Qué abandonada te he tenido.

Con lo feliz que era en mi mierda, mi mierda es buena, lo sé, la he probado.

Ahora subo una foto y al carajo.

Pero volveré.

Lunes de resaca.

Salir del entuerto,
aprovechar el último rayo de sol,
innumerables segundos que no son infinitos,
y deshacerme de melancolías.

Pero es imposible si sigues ahí.
Entre el placer y el trabajo, prefiero tus manos.

Alguien que sea ese alguien.
Alguien especial como tú, tal vez.

No hombre.

Cuánto semen habré tirado a la basura.

If.

Creo que tengo un rollito de primavera, chicle y tabaco de desayuno.
Y de beber...
Whisky y algo parecido a agua.

Un colega perenne ha estado de guardia toda la noche,
por si venía una oleada de caminantes.

Me acabo de lavar los dientes con un bastoncillo de los oídos.
La ropa, mejor quemarla.
Y lo que mejor entra ahora mismo
es un cigarro con un botellín.

Solo soy capaz de escribir frases aisladas,
tal vez,
todo junto sería un poema
o un vano intento de aportar nitidez a una mañana difuminada.

Nada parece igual,
No me creo lo que me quieren mostrar.
Pero
Sonrío. Difumino una risa contenida en miedo.
Una mirada al pasado,
y una canción decadente que no deja de rondar
la mente.

Reunir restos de un naufragio.

Evadirse,
dejarse llevar por
una noche
de fiesta, parranda, vicios, impurezas y sueños en camas ajenas.

Mientras alguien mantiene la línea al otro lado,
mientras el mundo duerme,
mientras nada cambie,
éste seguirá siendo nuestro escondite.

Brilla el sol.
Algo acompaña este momento, invitándolo a ser.
Y si me dejo llevar...
Tal vez me escape todos los días.

Volvemos a sentirnos vivos.

Son estas pequeñas ocasiones de evasión las que encajan de nuevo el Mundo en su sitio.

Pensamos, damos vueltas en círculos, abordamos otros puntos de vista e inquirimos a otras deidades, afrontamos nuestros pesares y superamos los baches. Luchamos por nuestra felicidad e intentamos que nuestro faro no agote su luz en tiempos de marejada.

Así se debería crecer.

Desde aquí deberíamos otear otros horizontes.

Desde el autobús o en la ducha, las preguntas que nos formulamos son más fáciles de resolver.

Con un cigarro la vida es más fácil. 

Y con música todo toma un cierto toque cómico.

No es casualidad que mi ajuar sea éste. 

Y que escribir cada vez se torne más complicado,

ya que cada palabra toma más importancia en el pensamiento,

cada pensamiento vuela, vuelve y se pierde a cada instante,

y cada instante es distinto al anterior por el hecho de seguir vivo.

Bienvenidos de nuevo a donde no hay lugar para aburrirse.